Existem dias em que as palavras estão todas ali, parece que paradas, esperando para se colocarem em forma de poesia, quase como se rimassem por si só, tudo tão pronto no coração e na alma, que é só se apossar de papel e caneta, ou sentar em frente a telinha, que a poesia sai pronta, as vezes é até necessário abreviar palavras para não perder a poesia, de tão pronta que ela está. Mas existem também os outros dias, aqueles em que as palavras também existem, mas na verdade ficam vagando de um lado pra outro e não conseguem se ajustar, a poesia também está pronta, é possível senti-la e até se emocionar com ela, mas ela não sai, não encontra a rima perfeita, não vira um poema. Simplesmente fica ali, estagnada, como se ainda não quisesse existir, é nessas horas que ser poeta dói, é como saber que está na hora do parto e o neném simplesmente se recusa a nascer. É nessa hora que o poeta pensa.
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